La Nostalgia Feliz

Nothomb y Japón es un binomio cuya eficacia ha quedado demostrada en más de una ocasión. El histrionismo orgánico de la belga casa a la perfección con la excentricidad zen de la cultura nipona. Han nacido el uno para el otro, nacimiento que hemos presenciado en primera persona en Metafísica de los tubos. Amén de su ruptura dolorosa acaecida en El sabotaje amoroso y su regreso laboral y sentimental en los años 90 a través de Estupor y temblores y Ni de Adán ni de Eva. Sí, la relación de estos dos elementos es prolífica y poliédrica. Pero lo que acabó cerrado, vuelve a abrirse. Y es que tras este título antitético, La nostalgia feliz, se esconde una concepto raro y necesario del japonés, así como una vuelta de tuerca no tan satisfactoria como lo esperado de Nothomb y su fascinación por la tierra de los samuráis. No en vano alguien dijo que uno nunca debería regresar tiempo después a aquellos lugares en los que fue feliz. Ni siquiera por nostalgia.

Las lecciones peligrosas

Alissa Nutting ha revolucionado el término ‘incómodo’ llevándolo a otro nivel. Ha cruzado todas las líneas, se ha pasado de la raya y ha puesto el listón tan imposiblemente alto que nadie podrá llegar con un librito propio y provocarnos cortocircuitos en la tripa. Después de esto, no. Son infinitas las referencias que podrían arrojar algo de luz a la creación del monstruo que acampa a sus anchas en esta novela. Pero no estoy por la labor. No haré comparaciones que me hagan domesticar el miedo. Porque al miedo hay que mirarlo de frente para saber cuánto mide, qué está masticando y cómo nos has encontrado. Sin duda, Las lecciones peligrosas es un tratado sobre el deseo entendido cómo la capacidad humana para autoinmolarse, para encender la mecha sin dejar de sonreír aún sabiendo que ese trocito insignificante de cuerda desemboca en nosotros. Nunca he leído nada igual. Y espero no volver a hacerlo en mucho tiempo. De hecho, no pienso leer nada más hasta que Nutting vuelva a publicar algo, lo que sea.

Bajo la piel

Reconozco que fue Glazer el que me presentó a Isserley. La película me hizo preguntarme por la novela y, curiosamente, la novela me ha hecho olvidar la película totalmente. A veces cuando crees que has encontrado algo, sólo estás ante la puerta hacia otro algo más auténtico, más necesario. Hay aquí una historia de ciencia ficción atípica, cuyos elementos no muestran más que las orejas y a través de las cuales uno tiene que imaginar el resto. Un 5 por ciento de extraterrestres y naves y un aplastante 95 en el que se nos pregunta cuántas veces tiene uno que romperse a sí mismo (física y emocionalmente) para estar a la altura de lo que se espera de nosotros. Sí, hay algo en la otra punta de la galaxia que se parece ligeramente a nosotros.

En mi casa no soy raro

Isserley es la protagonista indiscutible de la historia. Una mujer cuya misión es recoger autoestopistas sano y fuertes. Cada día se levanta, hace sus estiramientos, se mira al espejo sin reconocerse y sale de casa. A cazar. Excepto algún que otro contratiempo, sus recorridos por las carreteras del norte de Escocia suponen el grueso de la novela. Pero lejos de volverse monótona o previsible, la historia se enriquece desde dentro de esta extranjera. Su visión del mundo. Su amplitud de miras y la capacidad para adaptarse a sus presas convierten estos viajes en una masa compacta de vivencias extrañas. Porque cuando el desencanto de Isserley parece tocar fondo, Faber nos suelta una de sus perlas milagrosas y todo se vuelve más raro si cabe. Cada vez que el autor nos deja entrever un atisbo de la verdadera identidad de Isserley, el mundo se vuelve más opaco. La capacidad de asombro aumenta. Y la realidad se convierte en una pieza cárnica de exquisita calidad preparada para forzar a un vegano a alimentarse.

Una forma de vida

Cuanto más leo, más discrepo con la idea de tener escritores fetiches. Creo, sin embargo, en escritores demoledores en un momento puntual de nuestra vida y en obras concretas que nos atrapan. Hoy por hoy he renunciado a casi todos los contratos de permanencia que tenía con mis autores más idolatrados. Ya no me desvivo por Murakami, ni salgo a la caza de todos los Coupland, ni releo, ya no, las obritas gigantes de Amélie Nothomb.

No pensaba leer de forma voluntaria la última novela de Nothomb y aquí estoy. Y una vez leída, puedo aseverar que hubiera cometido un error estúpido si no le hubiese dado una oportunidad.  Y es que hacía tiempo que la belga no me sorprendía y con Una forma de vida lo ha conseguido.

La invasión de los ultracuerpos

En esta ocasión Amélie vuelve a usar su propia voz para narrar la historia ¿real? de su intercambio postal con un soldado americano obeso, destinado a Irak y fan acérrimo de la autora.

La Caza del Carnero Salvaje

Pérdida de una juventud tardía

Si uno sobrevive a las turbulencias de la década de los 20, llega a los indefinidos 30 años. La meta sobrevalorada de los ideales y los éxitos conseguidos. Como si más allá de esta cifra hubiera sólo campos de amapolas donde quedarse dormido mientras uno disfruta de lo cosechado.

Lejos de este planteamiento encontramos a nuestro protagonista, un hombre japonés que acumula a sus espaldas un divorcio, una agencia de publicidad bastante mediocre y una novia con unas orejas maravillosas y una vida laboral un tanto desaforada. Y todo esto con 30 años. Sin amigos. Sin casa propia. Sin atisbo de trascendencia, ni de sentimiento de logro.

El dios de las pequeñas cosas

Los Buendía se ponen el sari

Las familias literarias, superpobladas y disfuncionales son un concepto globalizado. Sudamérica tiene unas cuantas. Europa, otras tantas. Si indagamos en  el material de cualquier biblioteca podemos encontrar una saga familiar en cada punto del planeta.

En el caso que ocupa a esta reseña nos adentramos en la India, para revisar este subgénero. Y es que esta antigua colonia británica, este sensitivo país milenario esconde en su sur literario las vicisitudes de dos gemelos heterocigóticos, Estha y Rahel. Dos hermanos que se ven sumergidos en la corriente vital de unos acontecimientos que cambiarán sus vidas para siempre. Un devenir ramificado en dos, originado por la colisión del macrouniverso del conflicto de castas con el microuniverso de un amor no lícito. Y, cómo no, la onda expansiva provocada será devastadora. Hasta el punto de traer consigo muertes, silencios, separaciones, venganzas y heridas que escuecen en estratos mucho más inferiores al de la piel.  

Chesil Beach

La noche de los vírgenes vivientes

Son estos tiempos que corren. La primera vez se ha convertido en algo así como un arquetipo jungniano cuya representación conecta directamente con un inconsciente colectivo al que todos pertenecemos. De ahí la importancia de la conexión de relatos como este que nos trae McEwan.

Viaje de invierno

Hace frío, te quiero

“Cuando hace frío la mayoría de las cosas van más deprisa o llegan antes”. Esta frase de uno de los personajes de Los Amantes del círculo polar (Médem, 1998) podría definir perfectamente la última novela de la siempre peculiar Amélie Nothomb.

Invisible

Clase del 67

En el 1967 se estrena El Graduado de Mike Nichols y su protagonista, Ben Braddock, tiene ante sí un futuro que no acaba de discernir y una relación sentimental complicada hasta decir “basta”. Justo igual que el protagonista de Invisible, Adam Walker, cuyo 1967 transcurre a través de giros que le cambiarán de forma radical y lo empujarán, como sucede con el joven Dustin Hoffman, hacia una madurez no del todo deseada.

La hoguera de las vanidades

Triángulo de ardor bizarro

Tres habitantes en Nueva York. Sherman McCoy, un agente de bonos cuyo ego inflamado cree que lo separa del resto de mortales. Larry Kramer, un abogado de la fiscalía atrapado en un matrimonio que le aburre y cuya afición por el flirteo con otras mujeres lo reduce a un ser mediocre. Peter Fallow, un periodista decadente de origen inglés incapaz de encontrar una buena historia. Estos tres personajes extremos van a encontrarse de forma directa cuando McCoy atropelle a un chico negro en el Bronx y se dé a la fuga. El periodista intentará sacar esta historia a la luz y Kramer empezará una caza para atrapar al prófugo.

Intimidad

Últimas horas contigo

Él se va a marchar de casa. Va abandonar a sus dos hijos, a los que adora. A su mujer, que no lo entiende. Va a dejar atrás la estabilidad construida en pos de no sabe muy bien qué. ¿Por qué se marcha? ¿Habría algo por lo que mereciese la pena quedarse? ¿Está cometiendo un acto de egoísmo en mayúsculas? ¿Un acto de absoluta sinceridad consigo mismo? ¿Ambos a la vez? El guionista protagonista de esta novela, ha decidido marcharse de casa y con él vamos a realizar un repaso de su vida, de los hechos esenciales, de esos momentos que han configurado a la persona que es. 

Ni de Eva ni de Adán

Estamos ante una nueva incorporación en la saga autobiográfica de Amélie Nothomb (1967, Kobe) que nos ha dado joyas como Metafísica de los tubos o Estupor y temblores. Es antes de este último donde se ubica cronológicamente Ni de Eva ni de Adán que nos narra una historia de amor en dos idiomas bien distintos.

Antichrista

La adolescencia es ese momento clave en el que cada uno intenta descubrir cuál es su papel en el mundo. Una etapa rocosa en la se acumulan más fallos que aciertos y en la que la importancia del otro es tan decisiva como la de uno mismo. En este paisaje emocional sitúa Amélie Nothomb (1967, Japón) su novela. Un descenso a los infiernos con primeros novios y clases de fondo.